Der Dienstag ist für mich Gedichtetag. Wer sich anschließen will, ist herzlich willkommen. Einfach einen Kommentar schreiben. Die Liste der bisherigen Dienstagdichter findet ihr am Ende.

lauter

trommeln. jemand zündet eine idee
an. mit mistgabeln wird ein gedanke
durch das dorf gejagt. lauthals lacht
man über unrealistische träume und
fantasien. vielleicht sollten wir uns
laut selbst lieben, damit die selbstzweifel
nicht mehr hörbar sind.

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schmauchspuren

deshalb ist das so. erklärst du. ein heuballen
weht durch meinen kopf. ein paar fusseln
bleiben hängen. gähnende leere macht sich
breit. aus protest. das wissen versteckt sich
lieber hinter der saloontür. es betrinkt sich.
die wut sitzt daneben und prostet dem
selbstverständnis mit gin tonic zu. auf der
anderen seite fühlt man sich besser. hat man
doch wieder eine unwissende aufgeklärt. die
schulter wird geklopft, mit dem kopf zufrieden
genickt. der colt wird weggesteckt. den schnellen
schusswechsel hat man gewonnen, ohne schießen
zu müssen. nur an der saloontür findet man leicht
schmauchspuren.

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Da ich ohne Druck kaum Gedichte schreibe, erkläre ich den Dienstag zum Gedichtetag und veröffentliche wöchentlich ein Gedicht über etwas, das mich gerade bewegt. Wer sich anschließen will, ist herzlich willkommen. Einfach einen Kommentar schreiben. Die Liste der bisherigen Dienstagdichter findet ihr am Ende.

migräne

heute feuern meine synapsen mit
kanonenkugeln auf spatzen. der
knall ist bis in die follikel zu spüren.
das keilbein bebt, der mittelfuß
zuckt und die zehen tanzen im takt
dazu. wenn mein kopf endlich das
kopfkissen trifft, ist ruhe. sage ich
ihnen. gestern haben sie trotzdem
weiter party gemacht. heute nehme
ich ihnen die stereoanlage weg und
die verdammte diskokugel.

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Inspiriert von Twitter.

menschlich

manchmal verstehen wir einander
einfach nur nicht. dein kopf liegt nicht
auf meinem kissen. meine füße nicht
in deinem bett. und doch findest du
meine federn zu hart. ich deine
bettwäsche zu unbequem. du brüllst
durch die schlafzimmer. ich beiße ins
kopfkissen und spucke wolle. eigentlich
faszinierend wie ähnlich man sich fühlt
und wie fremd man sich ist. wenn wir
einen raum teilen würden. aber dann
wären wir nicht mehr menschlich.

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Das ist bisher nicht mein Jahr. Über Silvester grippaler Infekt, Ende Januar beginnende Lungenentzündung und jetzt hat das Kind und Corona aus der Krippe mitgebracht. Ich lese eure Gedichte nach, wenn ich etwas fitter bin.

das große c
in meiner nase kitzelnd, in meinem
hals kratzend, schabend. kleine
beinchen tanzen durch mein system.
hatschi und hust. wandern sie über ein
kleines stiftchen mit blassschmieriger
tinte auf ein manuskript, dass ruhe
und bett mit einen großen c schreibt.

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auf einer skala
wir haben alles gegeben, mental, vielleicht
auch geld, zeit, worte, reichweite. die ersten
hilfsgüter sind schon lange verbraucht und
abgetragen. der strom fließt weiter. an einen
ort. wir geben mehr. wenn ein zweiter dazu
kommt. geben mehr vielleicht noch bei drei
und vier. doch was wenn die ganze weltkarte
plötzliche voller orte ist. auf einer skala von
mir egal bis kümmert mich nicht, wo liegt
die nächste katastrophe.

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