Der Dienstag ist für mich Gedichtetag. Wer sich anschließen will, ist herzlich willkommen. Einfach einen Kommentar schreiben. Die Liste der bisherigen Dienstagdichtenden findet ihr am Ende.

es brennt

lava auf den bildschirmen. sanft
wehen feuerstürme über graues
gras. die luft flackert als du mir
einen strohhalm reichst. ein wenig
zittert meine hand. ein wenig flattert
mein durchgeschwitztes herz.
im takt der steigenden farben.
seufzen. ich wünschte es wäre
wieder mehr weniger.

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schwarze farbe

in den haaren ziept die schwarze farbe. zu
weich sind sie geworden. nicht stark genug,
um die ohren zu verdecken.
weißt du.
in den haaren reißt die schwarze farbe. verdeckt
die gedanken. nicht gehört. nicht gesehen. nicht
gesprochen. nicht gedacht.
in den haaren.
die schwarze farbe. manchmal rot.

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kritik

fühlt sich an, als hätte jemand kerosin über
meine worte geschüttet. ein kleines loch im
herzen, eine stichflamme im ego. ich wünschte.
also hätte ich bloß. das ist besser. mhm. ja. oh.
vielleicht bläst der sturm nicht die flammen fort,
aber die zweifel. und dann ist es ein bisschen wie
mit dem phönix und der asche. nur die asche bin
ich. ein bisschen beschämt. viel mehr. freier.

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blaue küsse

manchmal bleiben deine küsse als blaue
flecke zurück. rote punkte, geschwollen,
enpfindlich. sanft streichele ich über das
blau, das grün, das beinahe braun. denke
an deine zarten lippen und schmerzvollen
schwüre. momente zwischen laken.
nach ein paar tagen sehe ich nur noch
blasse erinnerung. dann sehne ich mich
nach dir und der tiefe, die du auf und in
mir hinterlässt.

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der gedanke ist frei

flattert in mir. wie ein warmer atem sauste er
durch mein kornfeld. ich hänge windspiele
auf und freue mich über den klang. als aus
dem hauch eine wahrheit werden soll, wird
es windstill. ein falter. grauschwarz flattert
noch in meinem augenwinkel.

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im regen

treibt regen wie tränen ins gesicht. nass ist
die hose, das shirt hängt, die schuhe machen
geräusche, als würden frösche darin wohnen.
die schminke verläuft, die haare wuscheln
sich so zurecht, dass sie enten als zuhause
dienen könnten. tief ein und aus. der letzte
tropfen fällt von der nasenspitze. als das
wetter endlich besser wird. der nächste
regen kommt, mit fröschen und enten und
manchmal einer prise humor.

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umgeblättert

das kalenderblatt flattert im zimmereigenen wind.
vier tage zu spät wurde es umgeschlagen, vier tage
eine falsche zeit, vier tage ein falsches gefühl. der
name hat wirkung. weihnachten ist im winter,
außer in australien. ich habe einen namen, außer
für einen, da heiße ich mama. jahrelang habe ich
schorns-teinfeger gesagt, als würde man teine
auf dem schorns fegen, auch wenn der mittlerweile
eh nur noch abliest.
das alte kalenderblatt liegt jetzt hinten. versteckt
sich, irgendwie verschämt verbirgt es seine gefühle.
jetzt ist was anderes dran. man fühlt sich leichter,
bis es wieder zeit wird umzublättern und sich neu
zu finden

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ich suche

wo beginne ich. nicht mal das kleinhirn
schafft es etwas brauchbares hervorzuwürgen,
um meine finger in bewegung zu bringen.
datensuchaufträge streifen irritiert durch
fleischene labyrinthe. ab und an treten sie
in gehirnwasserpfützen. irgendwo macht es
platsch.
das ich versteckt sich woanders. meist
tummelt es sich in anderen gehirnen rum.
sucht in fremden augen, geschichten,
alltagsmomenten. ich höre ein gähnen aus
dem schuhregal. mein selbstverständnis
wackelt mit den zehen.

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sonnig

gemächlich kitzelt die sonne
kalte nasenspitzen, streichelt
über roten wangen, küsst die
spröden lippen, um sich leise
seufzend über entblößte hälse
in nacken einzukuscheln.
tief einatmen.
eigentlich sollte sie die blumen
wecken, aber gerade brauchen
die menschen besonders viel
wärme und sie braucht sonnige
gemüter, um zu strahlen.

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